А иногда (вот сегодня, например), я встречаю дневники, авторы которых замечательно похожи на меня (или я на них). Я читаю их записи, как свои, они похожи до ужаса на меня (поза)прошлогоднюю. И мне страшно. Почему? Я вижу определенную долю безумия. Я вижу себя со стороны и это страшно. А еще я думаю, может это опять тот, еще один кусочек мозаики, который станет частью общей картины?